J'ai dit quelque part que Vinc était un accordéoniste supportable ; ou honorable ? …
je ne me souviens plus mais , à dire vrai , il valait mieux que ça . Supportable ? . Non ,
nous l'écoutions avec passion ; et ce n'est certes pas la gloire qu'il cherchait en pratiquant
son art . Quand , à l'écart de l'estrade où il allait se produire , il s'échauffait les doigts sur
les boutons de son instrument , je m'asseyais à côté de lui et Hume se roulait en boule sur
le toit de la timonerie hors d'atteinte de ces prédateurs que sont les enfants excités . Vinc
faisait ses gammes ou improvisait puis interrompait ces voies nouvelles et laissait le son
filer sur ses élongations , reprenait un autre thème , rejoignait parfois un air connu et
l'abandonnait pour une divagation déroutante . Nous préférions , Hume et moi , ces mo-
ments à ceux , officiels , du concert . Vinc , l'oeil à demi-clos , la bouche entrouverte ,
à moitié chantonnant et comme pâmé , était , dans ses préludes , le Vinc le plus vrai .
Nous ne parlions pas et savait-il même que j'étais là ? et où était-il lui ? à Onslow Bay
dont je devinais derrière le port la courbe molle ? à Madjene où les montagnes tombent
à pic dans l'océan ? au bord des dunes du désert de Nubie ? . Vinc , en vérité , nous
menait aux portes d'un continent où lui seul s'enfonçait et les paysages si divers de nos
périples , de quelque manière , s'accordaient à ses aléatoires mélodies .
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