Berthe est dans mes bras . Trois mouches vermeilles et merveilleuses bourdonnent
contre nos chapeaux de paille . Je me rappelle fort bien des mortes années de la Russie ,
les années quatre-vingt dix , leur lent glissement , leur calme maladif , leur extrême
provincialisme , cette anse d'eau dormante , dernier refuge du siècle agonisant .
Trois , quatre , dix , vingt mouches agonisent dans mes bras . Vermeilles et merveil-
leuses , elles glissent dans l'anse de la mort . Derniers bourdonnements , extrême calme
des pailles maladives et Berthe qui se rappelle : les provinces endormies de Russie , les
lentes eaux du siècle , le refuge des années .
Dernières années d'un siècle merveilleux . Je me rappelle fort bien cette Russie extrême
et maladive , le chapeau de Berthe dont les pailles vermeilles glissaient lentement . Elle
dormait . Vingt-quatre ans qu'elle se réfugiait dans mes bras comme dans une anse aux
eaux calmes qui , cependant , bourdonnaient comme des mouches à l'agonie .
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