Il y avait deux heures à peine que nous avions largué les amarres de Chisimayu .
Ses minarets , ses toitures aux tuiles d'or , ses musiques obstinées , l'odeur de ses
marchés , les cris de ses enfants , ses murailles crénelées et l'étrangeté de leur ombre
avaient abandonné nos sens et les avaient plongés dans ces limbes de l'oubli qu'on
appelle souvenirs .
Mais avions-nous vu , senti , entendu Chisimayu et arpenté ses quais ? Aurions-nous
en dormant traversé le pays des mirages ?
Pour nous , prussiens pleins de raisons et inventeurs de la preuve par neuf , l'arôme
qui montait de l'obscurité des cales était la portion olfactive que nous arrachions à l'Afrique
et même tangible pour les plus incrédules d'entre nous s'ils prenaient la peine de descendre
dans le magasin , d'ouvrir les sacs de jute et enfouir leurs avant-bras jusqu'aux coudes dans
les grains de café .
Ainsi flottait presque absurdement sur des flots anonymes un morceau d'Ethiopie .
- "Chef ! … à quoi rêvez-vous ?" . C'était Krant .
- "Au café , capitaine … à Chisimayu …"
- "Chisimayu ? … Chisimayu est un songe …"
- "Un songe , capitaine ? … mais le café que nous transportons , n'est-ce pas à Chisimayu
que nous l'avons chargé ?"
- "En êtes-vous sûr , chef ?"
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