Elle a , comment dire ? , l'oeil d'une feuille morte et quand elle marche ,
sa chevelure va d'avant en arrière comme un fauteuil à bascule . J'aime (je
ne suis pas le seul) quand elle déambule nu-pieds dans son appartement ,
foulant le parquet ver luisant en me disant que peut-être demain elle ne sera
plus là . Son regard alors déborde , comprenez-vous ? . Il quitte son visage
pour se poser sur moi et son corps , en retrait , est déjà presque parti . Vous
me dites que voilà une bien étrange impression . Non . Je dis non parce qu'elle
rêve - c'est un rêve qu'elle fait le 23 septembre - qu'une porte s'ouvre . N'est-ce
pas un beau rêve ? . Comme ceux que l'on porte au bord des choses ...
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