L'État-Major ne parle plus d'objectif . C'est de mission qu'il s'agit aujourd'hui .
Mission sacrée : atteindre quoiqu'il en coûte cette foutue cote 137 , l'investir , la
nettoyer nom de Dieu ! , pour la Gloire de Notre Patrie Bien-Aimée … A cinq
heures , nous nous ruons hors de la tranchée , j'enfourche le parapet sous un déluge
de ferraille . Je fais à peine quatre pas dans le tintamarre des artilleries que quelque
chose frappe mon casque avec un somptueux fa dièse . Mes deux centaines d'os sont
catapultés dans la cohorte des Morts pour la France .
Mort . J'ouvre un oeil . Le gauche . Le droit est fermé . Ils sont là , déjà ! , à dix
centimètres : les scarabées sacrés . J'entends dans le silence d'outre-tombe le cliquetis
de leurs dentelures . Ils sont deux , brillants et casqués de noir , dressant vers le ciel
plombé leurs antennes rousses . Ils ratissent avec lenteur et application le modèle réduit
du champ de bataille où , tué par un éclat d'obus , je suis couché . Deux pour ce travail
colossal !? . Ont-ils , derrière la motte qui dissimule l'horizon à mon oeil unique , des
confrères ?
Mais soudain , la terre se dérobe . Elle se met à rouler sous mon poids et me racle le
visage . Les deux enfouisseurs , isolés dans l'échelle de leur monde miniature , impertur-
bables et appliqués à leur ouvrage de fouille, ne m'adressent aucun signe d'adieu . Ils
disparaissent pendant que la terre , sous moi , prend de la vitesse . On - qui ? - me tire
par les pieds et moi , assurément mort , je suis aspiré dans un trou : la tranchée .
- Martial : "Sacré vieux !! … on te croyait mort !"
On m'accote contre le parados . Martial desserre ma jugulaire et , doucement , soulève
mon casque . Bertin , le capitaine et au moins dix gars de la compagnie sont penchés sur
moi , leurs têtes circonscrites par le ciel de Craonne .
- Martial : "Quel veinard tu fais ! " . Il me montre mon casque : cassé en deux .
- Martial , rigolard : "La tête la plus enflée et le plus bel oeil au beurre noir que j'aie vu
de ma vie !"
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