Quand l'indigène jetait l'anneau de notre aussière , elle claquait dans l'eau du port comme
un coup de machette . Il me semblait que nous lâchions un continent . N'étions-nous pas
amarrés à l'Afrique , à Banjul , à ses entrepôts minables que dominait le château du Kritik ? .
L'homme rapetissait à travers le rideau de la mousson . Il était immobile , comme étonné
d'avoir libéré par ce geste minuscule une pareille masse d'acier . Je doutais cependant que
le Kritik se fut mis en mouvement . Il me semblait au contraire que c'était l'Afrique qui
dérivait en emportant sur son quai le docker , les entrepôts et l'énorme mur de la jungle .
L'homme n'agitait pas la main , je le voyais maintenant longer les filins alignés , indifférent
au déluge , parti pour un voyage sans retour car il était peu probable que nous abordions à
Banjul avant la fin des temps , petit homme solitaire parti sans baluchon avec son continent
dévasté .
Cette vision avait de quoi serrer le coeur car nous emportions dans nos cales le trésor des
Wolof .
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