Souvent sur le pont , regardant sans le voir le fil blanc d'une côte , j'étais au milieu
de la grande salle de chez moi où , par une fenêtre ouverte - car c'était d'un printemps
que je rêvais - la lumière du soleil prenait de biais la table en chêne et les mains de ma
mère qui virevoltaient autour des pelures d'une pomme de terre . C'était aussi cela
l'infini . Et celui-là dans l'autre hémisphère , plus éloigné que ce soleil d'équateur qui
me brûlait les épaules ou Arcturus , géante rouge de la Constellation du Bouvier que
le capitaine me montrait la nuit , une perle du ciel disait-il , à des milliards de miles
des bastingages du Kritik , et pendant que Krant évoquait des magnitudes sidérales ,
je voyais par la porte de notre maison l'ombre trapue de mon père binant le potager
et les mains acrobatiques de ma petite mère qui frôlaient le plateau de la table .
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