Y avait-il quelque part - dans les os d'un anachorète mort aux premiers
siècles ou peut-être au fond d'un monastère entre les pages roussies
d'un livre de prières - des mots pour dire l'extravagante arborescence
des cerisiers à l'heure où - pâtre - je montais vers Cchunkuri ? . Ces
mots n'existent pas ; ou si éloignés les uns des autres et ignorant leur
complétude qu'ils condamnent un pâtre , à moins qu'il fut Prince des
poètes et même s'il était ce Prince , à la félicité inépuisable et en cela
désespérée de voir et sentir l'indicible beauté du monde .
Aussi , quand - à la fin du printemps - je descendais du plateau , je
m'asseyais sur la racine d'un de ces arbres ployé sous le poids de ses
fruits , rondeurs vermeilles offertes , impudiques et lisses , à l'orage
à venir .
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