Heugebaert était flamand . Un fameux chasseur dans le civil , disait-on .
Un tireur d'élite dans la tranchée . Heugebaert comptabilisait les cibles touchées
sur la crosse de son Lebel : un coup de canif indifférent et une pointe de résignation .
- "Alors Heugebaert … combien à ce jour ?" disait l'un d'entre nous ; et Heugebaert
tendait sa crosse et l'on comptait .
- Sifflement : "Vingt deux !?" … es-tu sûr ? …"
On pouvait l'être . Heugebaert n'était pas du genre à tricher et jamais il ne prit dans
ses comptes un trophée discutable . Quant à se vanter … un homme aussi peu bavard
n'était certes pas hâbleur ; de toute la guerre , Heugebaert prononça moins de mots
qu'il ne taillada sa crosse .
Sa passion , c'était la nuit sous les fusées éclairantes . Heugebaert était à l'affût .
Un boche surpris à passer la tête hors de son trou était un boche mort .
Cette nuit-là , notre flamand tira cinq balles . Cinq balles d'Heugebaert , c'était cinq
fridolins en moins . A l'aube , nous trouvâmes notre homme affalé sur le parapet avec
son Lebel entre les mains .
- Martial : "Ce con s'est endormi …"
Nous le retournâmes pour le réveiller . Il avait un petit trou entre les yeux .
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