De la rangée de cyprès de je ne sais quel pays , mais à coup sûr pas du mien
où ne pousse cet arbre des cimetières , je suis des yeux le corbillard où on a placé
mon corps . Il roule lentement comme il sied à un corbillard et il faut dresser l'oreille
pour entendre le ronflement du moteur diesel . Le crissement des pneumatiques sur
le sol caillouteux et les petits cris des semelles de crêpe d'Arturo , l'employé des
pompes funèbres que mes dernières volontés ont désigné pour m'accompagner ,
s'accommodent dans l'air de ce matin de mai au craquetage des cigales . Derrière le
corbillard , il y a Arturo et personne d'autre . Je suis mort trop vieux pour ceux qui
auraient distrait une heure de leur vie pour - la tête baissée et les mains croisées
derrière le dos - marmonner de vieilles anecdotes , ceux-là que j'ai suivi chacun leur
tour , ahuri de leur survivre , dans un tas de cimetières . Nous tournons au dernier
angle droit . Au bout de l'allée , trois hommes sont appuyés sur leur pelle .
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