A midi , les grandes orgues attaquèrent l'antienne "Asperges Me" , soutenus par la
voix grégorienne des baptisés et celle , implorante , des âmes du purgatoire . La cohorte
des touristes intercontinentaux , plongée dans ses guides on piégée par la signalétique ,
tamponna la masse des croyants ; aux missels de la liturgie tridentine s'emmêlèrent les
dragonnes des boîtiers reflex numériques . Les touristes avaient accédé à la Chapelle du
Saint-Sang par l'escalier en spirale de la basilique et c'est sur ses bancs en bois qu'ils
entassaient leurs visas , leurs bermudas et leur innocence , ratatinés par le poids de la
transcendance locale pendant que les fidèles , venus par le même chemin , élevaient leurs
prières à travers elle .
A midi cinq , un porte-croix en soutanelle rouge et surplis blanc apparut dans le nuage
d'encens qu'un thuriféraire , en seconde position , dispatchait à droite et à gauche . Puis
venaient un enfant de coeur porte-navette et le cérémoniaire , homme d'autorité et gardien
du rite . Il ouvrait à un prêtre nonagénaire et à ses deux acolytes porte-lumières la route
étroite du maître-autel . Derrière ce cortège , l'assemblée referma ses compactes oraisons
et son rideau de flashes .
Judica Me , le silente tomba sur nous comme un chemin de croix . La voix chevrotante
du prêtre hésita entre trois tons puis monta vers la croisée d'ogives par une corde à noeuds :
que Ta Lumière et Ta Vérité me conduisent vers Ta Sainte Montagne et Ton Tabernacle .
Confiteor . Introit . Kyrie . Gloria … Zulma posa les mains sur la relique du Saint-Sang
puis , offrant à l'Église ses propres formes , elle communia au Corps du Christ . Une man-
tille noire couvrait sa tête et ses épaules . Elle était bien entendu hors de portée .
Aussi je quittai la Chapelle avant l'ire Missa Est . La place était déserte et le soleil de mai
l'occupait seul . J'avais la gorge serrée . J'introduisis une pièce d'un euro dans le distributeur
de Coca-Cola .
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