En plein été , Krant pouvait se trouver à l'angle des quais et du môle , et du môle ,
examinant d'un oeil critique l'accostage d'un cargo norvégien ou de quelque miné-
ralier , il me proposait de l'accompagner au bout de l'estacade , jusqu'au phare de
la passe de Baltijsk . A cette époque de l'année , les eaux lisses et blanches de la
lagune laissaient sur le sable leurs dentelles de sel tandis que , de l'autre côté , la
Baltique agitait des flots vert émeraude , moutonneux , et qui semblaient obstinés
à remplir le port à ras bord . Nous marchions sur ces larges pierres jaunes extraites
jadis de l'arrière-pays et que les anciens , après qu'ils en eussent usé pour lester les
voiliers à fond plat , avaient assemblées en damier sur le môle . Le phare venait
vers nous , au rythme des pas de Krant et du cheminement de sa pensée . J'avais
remarqué que la géographie des lieux recouvrait la carte idéale du capitaine : à la
darse n°5 étaient réservées les choses de la cohérence et de l'intelligibilité , à Bal-
tuskaja Kosa il affectait la condition humaine , au plan rigoureux de la ville la lo-
gique pure ; au môle étaient dévolues les questions de Dieu et du divin .
En ce soir d'août , le capitaine grommelait au lieu de rester coi ou de m'estourbir
d'un de ses aphorismes , comme si le résultat de ses cogitations avait du mal à
apparier les cordes vocales . Je déduisis de ce phénomène hors du commun qu'un
cataclysme allait se produire . Au bout du môle , je m'adossai au mur chaulé du
phare éclatant de lumière , et je fermai les paupières . Un voile rouge sang me cou-
pa d'un monde d'où me parvenaient encore la chaleur ardente de la pierre et la
criaillerie funèbre des mouettes . Un raz de marée allait emporter mes vieilles
croyances .
Quand je rouvris les yeux , Krant cognait le fourneau de sa pipe contre la ram-
barde pour en expulser les cendres de tabac brûlé .
- "Chef …" Ultime coup de fourneau contre la rambarde … "Dieu n'existe pas …"
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