Convaincu de concussion , notre chef de service , homme pointilleux qui suivait une
ligne claire , sans ombre , se fit sauter la cervelle . On le trouva étendu sur le dos , derrière
son bureau , étreignant un fusil de chasse comme un morveux une barbe à papa . Dans le
mur il y avait un trou dont les rayons en étoile , bourrelés de plâtre rosi , simulaient ces
impacts météoritiques de la lune tels qu'on peut en voir dans les pages supplémentaires de
nos atlas avec leurs remparts en terrasses , leur auréole et leur piton central . Nous le
revîmes le lendemain , le visage tuméfié et hâtivement rafistolé , dans un cercueil ouvert .
Sa femme se tenait droite , comme à côté d'elle-même , comme expulsée de son trois
pièces modeste mais heureux de la rue Valentina Terechkova , la main gauche posée sur
le couvercle et la droite abandonnée dans celle d'une fillette en duffle-coat gris et aux
bottines hautement lacées . Quand les deux parties de ce qui fait une boîte furent jointes
l'une à l'autre par huit boulons et pour l'éternité , et qu'elles furent glissées par son hayon
noir , nous suivîmes le corbillard . Étaient présents , outre la femme de notre chef et sa
fille , nous quatre , collaboratrices dévouées , un représentant de la haute direction que
nous n'avions jamais vu et un ciel bleu hors sujet . Que nulle trace sombre ne devait
ternir le souvenir et la pierre tombale de notre défunt , nous en eûmes heureusement la
preuve la semaine suivante et c'était une délivrance ! : pour son remplacement , on nous
envoya une fripouille notoire , membre influant du Parti .
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