La nuit , si nous naviguions dans quelque coin tranquille d'un paisible
océan , j'ouvrais le hublot au-dessus de ma couchette . Comme Hume ,
je me roulais en boule , exercice de faux abandon , aussi vrai qu'on n'est
jamais aussi éveillé à soi qu'endormi . Je débarquais pieds nus et solitaire
sur une plage qui n'était autre que moi-même . Je reconnaissais dans cette
pente de sable fin bordée d'oyats , non un lieu familier , mais la forme de
mon âme . Les oies sauvages jaillissaient des roseaux de Baltijsk . Le pays
qu'elles touchaient du bout des ailes n'était pas le cordon dunaire , c'était
moi . C'était le centre inatteignable autour de quoi gravitent ces morceaux
éparpillés sur d'inconciliables orbites et que mes contemporains ont arrangé
en un ensemble ayant apparence de chef mécanicien sur ce steamer coureur
des mers , connu sous le nom de "Kritik" .
Je fis part un jour au timonier de cette expérience . Il me dit en haussant
les épaules : "Moi , je dors à poings fermés …"
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