Elle a mis sa robe à rayures d'abeille et mes parents , pour l'occasion (si rares occasions !)
ont délaissé leurs ruches ; aussi , l'air frémit-il comme un gâteau de miel . Comme Papa et
Maman sont beaux dans leur habit de cérémonie qu'ils arborent avec une modestie d'api-
culteurs ! . "Sous les meilleurs auspices" , voilà , dit mon père , féru d'antiquités romaines ,
comment s'annonce la soirée . Et , de fait , nous avons tout pour être heureux ; sauf que ,
sous le large bord de mon chapeau noir , stagne , légère mais entêtante , si peu perceptible
qu'elle semble une illusion mais plus j'essaie de la chasser , plus elle se tapit et s'installe
comme une fausse teigne dans l'obscurité d'un rucher , menace dérisoire et se faisant toute
petite pour le paraître , et j'entrevoie sans l'avouer qu'un jour elle me tuera : une odeur
de renard mort .
- Moi , chuchotant à son oreille : "Sens-tu ?"
- Elle prend la main que j'ai posée sur son épaule : "Tes parents …" . Elle rit de son petit
rire moqueur . "Ils sentent le miel , tu sais bien …"
- Moi : "Non , c'est autre chose … cette odeur fade"
- Elle , rassurante et sombre : "Ce n'est rien , mon chéri … l'odeur d'un renard mort …"
Ah , sur les épaules de belle-maman , ce col à la rousseur pathétique !
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