Ma mère ne lisait pas . Sauf , parfois , aux premiers beaux jours . Elle s'installait
sur la terrasse où elle avait tiré un de ces fauteuils de fer laqué blanc qui hibernaient
dans une remise . Du salon dont elle avait ouvert les baies , je pouvais la voir assise
avec un livre tiré au hasard de la bibliothèque dont elle feuilletait nerveusement les
pages à la recherche d'une phrase - ou d'un mot - qui aurait accroché son attention .
L'une de mes petites soeurs , comme pour investir un territoire et le tenir à l'abri des
convoitises , se hissait sur ses genoux et elle me regardait par-dessus l'épaule mater-
nelle . J'étais dès lors sous sa prunelle curieuse et pensive cette amibe prise entre lame
et lamelle , incompréhensible à force d'étrangeté , mais avec qui , malgré tout , elle
allait devoir compter et partager quelque chose de l'amour .
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