Avec Vinc un matin de septembre sur le cordon dunaire . Vinc et , suspendu
à ses bretelles , l'accordéon . Des vagues nonchalantes évoquent par leur rumeur
les nappes jetées sur les tables du matin ou l'expiration tranquille des enfants
endormis . Elles s'affalent sur le sable où , finissantes , elles pétillent . Nous sommes
assis , Vinc et moi , au milieu des oyats . "Joue-nous quelque chose , Vinc !" et ,
tirant sur moi le ciel léger de la Baltique , je m'allonge sur le dos , mains nouées
derrière la nuque . Vinc , à son habitude , comme il a fait sur toutes les mers du
monde , hasarde cinq ou six notes pour questionner la qualité de l'air et chercher
dans les plus minuscules turbulences le murmure à vous retourner le coeur . Je ferme
les yeux et , soudain , dans ces dunes immobiles , le temps , le cri d'une mouette
dans l'altitude et le chuchotement du rivage sont sur le point de s'arrêter : la mécanique
hésite sur le bord de l'espace . Est-ce là l'éternité , y a-t-il quelque chose à comprendre
et pourquoi , absurdement , le monde reprend-il son cours quand la voix de Vinc conclut :
"Que feras-tu , Dieu , tout seul ,
Quand nous serons tous morts ,
Quand nous serons tous endormis
Sous l'herbe verdoyante ?"
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