Bob passe une main tremblante sur son crâne . Cette partie de son corps est comme
le reste : un naufrage … Sa chevelure d'antan , noire jais et drue , a blanchi au fil aven-
tureux de ses exploits puis - la retraite venue - elle a chuté par plaques et les buissons
résiduels agitent leurs branches filasses entre ses doigts écartés , comme les bras déchar-
nés de rescapés qui ont mangé leurs compagnons d'infortune et signifient , par leur véhé-
mence , qu'ils sont encore en vie .
Ses yeux bleu acier , opacifiés par une cataracte débutante , sont posés sans aménité
sur celui qui partage son existence depuis plus de cinquante ans . Bill a rapetissé ; il s'est
tassé et les taches de rousseur qui faisaient son sex-appeal se sont rassemblées en flaques
brunes . Bill mange et c'est son unique occupation . A part : "Qui c'est qui sort le chien ?" ,
ils n'ont plus rien à se dire ; leur couple homosexuel est en dérive lente . Bob se souvient
du jour où , Oasis K. ne répondant plus , on les avait parachutés en pleine nuit , Bill et lui ,
sur le bunker de l'Ombre Jaune .
C'était il y a très longtemps . Aujourd'hui , la prostate de Bob a quadruplé de volume et
les muscles puissants de Bill ont coulé sous une banquise de graisse . Bob tâte la poche de
sa chemise où jadis il logeait un Beretta . L'étui de ses lunettes s'y trouve , et son pilulier
et sa carte vermeil . Ces trois objets l'autorisent à survivre dans ce monde de brutes et il ne
se passe pas un quart d'heure sans qu'il fasse à travers l'étoffe de sa chemise cette doulou-
reuse check-list .
Les seules montées d'adrénaline , désormais , c'est la mardi soir au club de belote …
Le serveur s'approche :
"Monsieur Ballantine … omelette norvégienne , comme d'habitude ? …"
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