Parfois - rarement - mon père me convoquait dans la bibliothèque . Il était assis
sur un fauteuil au style indéfini au milieu de la pièce tapissée de volumes dont les
dos luisaient à la lumière enfumée qui rayonnait médiocrement de l'abat-jour trans-
lucide d'un lampadaire . Il avait les jambes croisées , un livre ouvert - un de ses
poètes grecs - posé sur le sommet de son genou . Il me regardait d'un air dubitatif
comme si j'avais été un chat dans une cage à oiseaux . Il était l'oiseau , squelette
aviaire et large ceinture scapulaire , conçu pour voler . J'étais le chat , méfiant et
habillé de fausse sournoiserie . Il me faisait signe d'approcher mais pas trop , écrasait
le mégot de son cigarillo dans un cendrier monumental , jetait le livre sur la table basse ,
décroisait les jambes , les recroisait dans l'autre sens et , du pied , me désignait un siège :
"Assieds-toi" . Puis , le coude calé sur le bras du fauteuil , le visage penché appuyé sur
sa main sèche et musclée , il considérait incrédule sa singulière progéniture : comment
avait-il fait ça ?
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