S'il est un moment que je déteste , c'est celui du départ . A peine le Kritik
a-t-il doublé les môles de la passe et que déjà il s'engage sur les eaux grises
du nord-ouest , j'agrippe l'échelle de fer et je cours à l'arrière du tillac .
Point minuscule mais encore visible , ma petite mère sur la jetée au-devant
de la foule de nos familles n'agite pas sa main . Elle voit la fumée de la chaudière ,
oeuvre de son propre fils jetant à la pelle des boulets de charbon dans le corps de
chauffe , comme pressé de disparaître derrière cet horizon de fin du monde .
Les larmes qui me viennent aux yeux sont celles du grand océan , pauvre petite
mère ! . Six mois de campagne … Southampton , A Coruna , Ad Dakhla …
puis nous plongerons de l'autre côté de la terre , aux antipodes de ton potager …
- "Chef !" … c'est la voix du timonier . Il sait , ce diable , ce que je quitte et il
ajoute , brutal et tendre : "Mets dans ta chaudière une pression de corps du Christ ,
vieux frère !"
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