Souvent le soir , juste avant que tombe la nuit , j'étais à la poupe du Kritik .
Hume , notre chat , sortant de je ne sais où , me rejoignait . Je le prenais dans mes
bras serrés et je sentais son coeur minuscule battre contre le mien . La respiration
de l'océan - effarante parce que liquide - nous submergeait . Au bout d'une minute
de grandiose suffocation , Hume s'agitait et exigeait que je le lâche . Il faisait un
bruit mat en touchant le plancher du pont où il s'étirait et faisait ses griffes . Puis il
s'éloignait en bâillant comme si ces instants d'inquiétante communion avec les
éléments l'avaient fatigué et il se dirigeait vers le couvert de la passerelle pour y
entamer une interminable toilette . De nous deux , je devais être le seul à ressentir
la présomption de notre présence , ici , sur cette mer sans limites . Je retraversais
le pont ; au passage je saluais Hume qui se léchait le poitrail et ne me prêtait plus
attention . A travers l'écoutille de la salle des machines et derrière les ordres
gutturaux de mon second me parvenait le tumulte des pistons : le coeur mécanique
de notre steamer .
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