Été austral .
Le kritik relâche dans le petit port de Kaitangata . En vieil habitué , il est accoudé
au quai comme au zinc d'un bar . D'autres navires sont à l'accostage , battant pavillons
de la terre entière . Des dockers les chargent ou les déchargent de toutes sortes de
cargaisons pendant que les soutiers manoeuvrent les palans ou - du fond des entrailles -
commandent par gestes et cris le rangement de leurs cales . Hume dort . Hume forme
un arc de cercle dans la caisse du timonier . Il a posé les coussinets de ses pattes anté-
rieures sur ses oreilles et s'échappe de ce monde-ci par le sommeil . Car l'agitation de
l'air portuaire outrage sa placide ouïe habituée au ronron des pistons Stirling et à la
mélodie ordonnée des clapots marins rythmée par les sons rassurants des claquements
de portes . Aussi , dès que nous abordons quelque part , à Rotterdam , à Madras ou à
Kaitangata , Hume se roule en boule dans la caisse du timonier et se laisse aspirer par
des songes de chat .
- Le timonier : "Tudieu , bienheureuse sale bête !"
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