Parfois , nous quittons nos femmes …
Nous en avons assez de leur sorte .
Nous dévalons l'escalier B entrée A et poussons dans le local
à poubelles un cri primal , celui du nouveau-né à qui manque
l'oxygène .
Car nous , hommes , manquons d'air et d'espace . Nous , hommes ,
étouffons dans ces ventres à rideaux et quotidiens devoirs .
Nous avons à chasser , nous avons à faire la guerre , à défroisser
nos foetus .
Or , dans un local à poubelles , il n'y a pas de gibier et personne
pour contester nos frontières . Aussi nous remontons sans gloire ,
par l'escalier B entrée A , nos enveloppes d'anciens chasseurs ,
d'anciens guerriers , de vieux prématurés , pour retrouver nos
femmes .
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