Nous étions attendu le lendemain à Angra Dos Reis . Au lieu de mouiller dans
la baie de la grande île , passablement chahutée ce soir-là , nous engageâmes le Kritik
dans l'embouchure de la rivière Mambucaba où le capitaine savait trouver un petit
hâvre du même nom : Mambucaba .
J'aimais ces escales insolites et celle-ci l'était plus qu'aucune autre . C'était un lieu à
l'abandon , juste à l'écart du mouvement et des flux de commerce . On voyait au-delà
du ponton-grue branlant où tant bien que mal nous avions assuré le Kritik les flots gris
acier de l'Atlantique . Mais ici , l'eau stagnait depuis le Déluge , la jungle descendue de
la sierra avait investi les membrures d'un cargo à demi-coulé et une végétation crypto-
gamique en venait à bout à force de patientes moisissures . Dans une gargote de fond
de port , trois indiens jouaient aux dominos à la lueur d'une paire de lampions où des
insectes autochtones s'acharnaient à se brûler les ailes . Et pourtant , de ce cloaque
montait le soupir désinvolte de la paix . Je décidai de descendre sur le ponton et d'y
faire quelques pas , les mains dans les poches . Deux ombres m'avaient précédé :
Monsieur Lee et Hume étaient assis l'un à côté de l'autre au bout de cet édifice délabré .
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