Les cales du Kritik étaient pleines de l'or de Java : teck et canne à sucre .
Nous allions appareiller sous la menace d'un orage tropical ; à deux miles
marins de la côte , Djepara ne serait plus qu'un souvenir , enfoui sous un
catafalque de pluie . Deux charognards forts en bec se disputaient la boîte
de corned-beef que notre chat Hume , occidental et repu , avait abandonné
sur le pont . Ils faisaient sonner le fer blanc sur la pierre du môle comme un
glas . Je devinais des ombres de gamins sous le porche de l'entrepôt et leurs
guenilles disaient ce qu'ils attendaient . Les deux oiseaux , lugubres et déployés
piquaient l'absurde boîte vide et leur tintamarre occupait le silence d'un port désert .
Krant donna l'ordre . Les hélices chahutèrent les eaux sales et notre corne
retentit . Quand les premières gouttes se fragmentèrent sur la mer devenue couleur
charbon et que des décharges électriques rayèrent l'horizon de haut en bas , les
gamins traversèrent le quai et s'acharnèrent sur les deux bollards pour dégager
nos aussières . Toms jeta par-dessus bord un demi-stuiver en bronze qui roula
sur le sol . Les gosses se précipitèrent et le plus grand l'aplatit avec son pied nu .
Puis il courut sous le déluge jusqu'au bout du môle . Il criait . Il tendait vers nous
et tenait haut sa pièce qui , malgré le déchaînement du ciel , ne brillait d'aucun feu .
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